LAMENTOS 1
EL JUEGO TERMINÓ
ESTA ES COMO PARA POSTAL NO 
LA TROCA
MUÑECA
MIRAME A LOS OJOSBernardo Araujo
miércoles, agosto 08, 2007
imágenes dispersas
LAMENTOS 1 EL JUEGO TERMINÓ ESTA ES COMO PARA POSTAL NO LA TROCA MUÑECA MIRAME A LOS OJOS
viernes, junio 29, 2007
Que maneras mas curiosas de recordar tiene uno
MARIPOSAS
Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
de estar que se que no vendrás mas nunca
he vuelto a ser aquel cantante en aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces en mi ventana
suave y pequeña con alas blancas
yo ni te miro para que duermas y no te vallas
que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa
florecita blanca, callada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo
tu tiempo es ahora alguna mariposa
navecita blanca, delgada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo.
Así eras tu aquellas tardes divertidas
así eras tu la furibunda compañera
eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
¡Hay mariposa! tu eres el alma de los guerreros
que aman y cantan
y eres el nuevo ser que se asoma por mi garganta
Que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa…
Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
de estar que se que no vendrás mas nunca
he vuelto a ser aquel cantante en aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces en mi ventana
suave y pequeña con alas blancas
yo ni te miro para que duermas y no te vallas
que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa
florecita blanca, callada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo
tu tiempo es ahora alguna mariposa
navecita blanca, delgada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo.
Así eras tu aquellas tardes divertidas
así eras tu la furibunda compañera
eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
¡Hay mariposa! tu eres el alma de los guerreros
que aman y cantan
y eres el nuevo ser que se asoma por mi garganta
Que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa…
Silvio Rodriguez
lunes, junio 25, 2007
PERSONAJES
ESPERANDO
HORA DE COMER
JUEGOS DE ATARDECER
OFRECIMIENTOS 1
OFERCIMIENTOS 2
LA CAJA MUSICAL
COMO EL PRIMER PASEO
CONTRASTES DELA VIDA
EL JUEGO DE LA ESTUATAUA
EL VIOLINISTABernardo Araujo
jueves, abril 26, 2007
lunes, febrero 12, 2007
dos poemas de J. Berger
La llanura maritsa
Los agrónomos de apuntados zapatos
saltan sobre el perro muerto
arrastrado hasta la cuneta
y entrando en los campos se agachan
a examinar un puñado de tierra negra
el viento envuelve los ligeros trajes
contra sus cuerpos
como un gran ventilador experimental
y en sus bancaleslos campecinos embutidos en chaquetas
acolchonadas
levantan la vista y preguntan
¿qué esperan encontrar
en nuestra tierra?
El cuerpo del amor
Curtidos como postes
por las partidasy los fantasmas blancos
de los que se fueron,
envueltos en lonas
hablamos de pasión.
Nuestra pasión es la sal
en la que se cuelgan los pellejos
para hacer de una bisagra de piel
el cuero del amor.
Los agrónomos de apuntados zapatos
saltan sobre el perro muerto
arrastrado hasta la cuneta
y entrando en los campos se agachan
a examinar un puñado de tierra negra
el viento envuelve los ligeros trajes
contra sus cuerpos
como un gran ventilador experimental
y en sus bancaleslos campecinos embutidos en chaquetas
acolchonadas
levantan la vista y preguntan
¿qué esperan encontrar
en nuestra tierra?
El cuerpo del amor
Curtidos como postes
por las partidasy los fantasmas blancos
de los que se fueron,
envueltos en lonas
hablamos de pasión.
Nuestra pasión es la sal
en la que se cuelgan los pellejos
para hacer de una bisagra de piel
el cuero del amor.
John Berger
La primera impresión que deja la obra de Berger –Premio Booker Prize en 1972– es que se trata de una prosa poética y narrativa que abarca diversos géneros literarios en uno mismo. Es decir, todo en su lenguaje son fragmentos, mezclas, trozos, introducciones, combinaciones, retazos, en el tejido narrativo de unas tramas siempre existentes por debajo de su prosa, pero que hay que perseguir hasta la exasperación. Con un lenguaje deslumbrante que se mueve sin estridencias entre la narratividad y el irracionalismo, en cada uno de sus libros traza un mapa descarnadamente autobiográfico.
"Al contrario de lo que nos enseñan en la escuela –dice Berger– siempre he pensado que la palabra ‘poeta’ es un adjetivo. Un adjetivo que no tiene nada que ver con el término ‘poético’. Cuando se dice ‘es poeta’ se describe una cualidad que incluye, entre otras cosas, el valor y la sinceridad. Por eso no me parece apropiado autocalificarse ‘poeta’. Decir ‘soy poeta’ equivale un poco a decir ‘soy inolvidable’. Mejor dejar que juzguen los otros."
"El éxito de la sociedad actual –afirma Berger– es una cuestión de cantidades: números de copias de un disco, de visitantes a una exposición. Es ahí donde manda el mercado, pero el mercado ignora que lo que importa del arte es su vida subterránea, lo que ocurre cuando una persona se ve afectada por lo que ha visto, ha escuchado, ha leído. Esa persona deja ya de ser la que ha sido, puede actuar de manera diferente."
Fragmentos de "John Berger: el golpe poético de la mirada" de Miquel Ángel Muñoz
sábado, diciembre 16, 2006
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