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Para finalizar me he puesto a recorrer las entradas más antiguas en este blog y me vino en gana volver a publicar esta, con algunos agregados. Al igual dejo esta foto memorable (al menos para mi), de cuando presentamos el libro de poesía A falta de pan, del buenaso Eusebio Ruvalcaba, a quien de cierta forma dedico este blog desde su creación (a manera de homenaje y agradecimiento), y cuyo poema La caverna de los mártires, dio título a este sitio:

jueves, octubre 19, 2006

Ahora respóndele a M. Durás
“Esto es todo”


Marguerite Durás: ¿Tienes miedo a la muerte?
b. a: tengo miedo de no saber, no darme cuenta cuando suceda, de que ya hubiese pasado sin que me entere.

M.D.¿Tu libro preferido por encima de cualquier otro?
b.a. La muerte del mayor Sabines (quizá, siempre se puede topar uno con las lágrimas que no hay leído).

M.D.¿Irías al paraíso?
b.a. creo que ya he estado ahí, en contadísimas ocasiones y por periodos sumamente breves. No hay que esperar a morirse para visitar el paraíso y los avernos (es mi interpretación de la doctrina católica).

M.D.¿Y después de la muerte que queda?
b.a. tal vez una palabra, una frase, un trazo quebradizo, un sonido lejano, un tenue eco desvalido y vagabundo, tu nombre en una lápida de polvo, en los archivos de una oficina en llamas, los restos humeantes del amor que no diste.

MD¿Quién se va a acordar de ti?
b.a. ¿quién se va a acordar de mi?

MD¿Qué te preocupa?
b.a. la imposibilidad del arte, el futuro, la familia, mi destino y el de mis libros, el paso inclemente de los años y esta orfandad omnipresente.

¿Tienes un titulo para el próximo libro?
b,a, SI (eso creo)

MD¿Para que sirve escribir?
b.a. para prestar tu voz a los fantasmas, para viajar hacia uno mismo, para respirar, conocer en parte la verdad que se oculta en las mentiras, dejar un rastro falible de existencia, para animar el tiempo, para pelear contra esta muerte constante que nos quema.

MD¿Quién eres?
b.a. el alarido de un cadáver sordomudo, un alma paralítica, una mano en el corazón, el grito de mi madre pariendome, los ojos de mis muertos más queridos, un aleteo de nada.

MD¿Qué haces?
b.a. sueño, sueño que alguien me sueña.

MD¿Escuchas este silencio?


MD Entonces ¿Qué será lo que quieres intentar escribir?
b.a. ¿qué soy? ¿quién fui? ¿alguna vez la vida?¿todavía? ¿quién eres tu? ¿a dónde se dirige todo? ¿Estuvimos?

MD¿Qué hacer para vivir un poco? Todavía un poco¿Para aliviar la vida?
b.a levantar los brazos para seguir cayendo y abrazar la tormenta.

MD¿Quieres añadir algo?
b.a. ¿escribí?

"Nunca se sabe, con antelación,lo que se escribe.Todo es vanidad y persecución del viento.Estas dos frases dan toda la literatura de la tierra."

Marguerite Duras, Esto es todo

(20 de noviembre de 1994)

"...el único requisito / es tener el alma más delgada que un hilo / ambicionar un sitio en el panteon de nadie / y beber más vino que tristeza".

de infancias invernales y amargura precoz

Desde muy chaval aborrezco esta época, puedo recordar con una claridad lagañosa, cómo durante la cena de "noche buena", mientras en la sala, mi pequeña familia y alguno que otro vecino rezaban el rito de acostar al niño dios (pues mi family es católica apostólica romana), yo me la pasaba exiliado en mi habitación viendo películas, generalmente comedias gringas, picardía mexicana o cualquier otra basura que la televisión abierta transmitiera, con tal de no bajar a realizar todo un listado de lo que siempre me pareció la más grande hipocresía, toda esa lluvia de abrazos obligados, frases hechas y regalitos frívolos.

Ya más grandecito, además de lo anterior, le agregué una especie de rito personal, casí para amanecer, cuando ya todos dormitaban la cena, me hice a la costumbre de bajar a sentarme en la sala frente al nacimiento (que mi madre pone año con año iluminado de los típicos foquitos), a beber unos bueno tragos de lo que me encontrara por ahí, mientras pensaba en la razón de esta tristeza ajena que me provoca la navidad y el frió seco de mi ciudad a finales de año. Lejos de econtrar una respuesta satisfactoria, le agarré el gusto a dicha práctica y puedo decir que, en el mejor de los casos, lo disfruté bastante.

Salud por esa época de alegre ingenuidad y canciones tristonas.

Un juego de relajación

Es usted un ciudadano más del mundo que se quedó con ganas de que el periodista iraquí le acomodara un madrazo a bush con sus zapatos... HAGALO USTED MISMO...

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el Nobel de literatura 2008

"no creo en la posibilidad de que se puedan lograr cambios en la sociedad mediante la literatura, pero que ésta es imprescindible para velar por la lengua y la supervivencia cultural del hombre".

Jean-Marie Gustave Le Clezio

(Niza, Francia 1940)

Premio Nobel de literatura 2008

"Antes de comenzar su discurso, el escritor volvió a agradecer a la Academia Sueca «el gran honor» que le ha deparado. Después de una pausa, empezó preguntándose: ¿Por qué escribimos?: «Imagino que cada persona tiene una respuesta. Tal vez porque no estamos dispuestos a enfrentarnos a la realidad. Para mí-dijo- escribir es la guerra, pero no como un hecho histórico revolucionario, sino la guerra que viven los civiles y, sobre todo, los niños y los jóvenes. Tenemos hambre, tenemos miedo, tenemos frío». Recordó cómo las tropas del Mariscal Rommel desfilaban bajo su ventana, cómo escribió sus primeros textos en las páginas de las cartillas de racionamiento («desde entonces me gustan los lápices y los papeles sin refinar») y la falta de libros en la postguerra, un período que, confesó, le marcó más que la propia guerra. Entonces escribió su primer libro, a los seis o siete años. Se llamaba «Un globo para viajar alrededor del mundo»".